All you need!: The end.

3.8.11

The end.

Y se acabó.

Voy a dejar de doblar las esquinas de las páginas que más me gustan del libro. No quiero darme la posibilidad de volver a ellas una y otra vez. Quiero ver pasar la historia y no recaer más en ella. Me tendré que volver loca y revolver el libro entero si realmente alguna vez quiero leer esas lineas de nuevo.

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My best friend's wedding.

De pronto, una canción familiar, y te levantas de la silla con un movimiento exquisito.

Preguntándote.

Buscando.

Husmeando el aire como un ciervo moteado.

¿Acaso Dios ha oído tu pequeña plegaria?

¿Volverá a bailar Cenicienta?

Y entonces, de repente, la multitud se aparta, y ahí está él, elegante, con estilo, radiante de carisma.

Curiosamente está al teléfono, pero en fin, tu también.

Y él va hacia ti, con los andares de un gato salvaje y, aunque tú acertamente sientes que es gay, como lo son la mayoría de los solteros arroyadoramente guapos de su edad, piensas '¡Qué demonios! La vida sigue'.

Quizás no habrá matrimonio, quizás no habrá sexo, pero, ¡por dios, seguro que habrá baile!

Maldita dulzura.

Hablemos de ruina y espina,

hablemos de polvo y heridas,

de mi miedo a las alturas,

lo que quieras, pero hablemos.

De todo, menos del tiempo,

que se escurre entre en los dedos.

Hablemos para no oírnos,

bebamos para no vernos.

Hablando pasan los días

que nos quedan para irnos,

yo al bucle de tu olvido,

tu al redil de mis instintos.

Maldita dulzura la tuya.

Me hablas de ruina y espinas,

me clavas el polvo en las heridas,

me culpas de las alturas

que ves desde tu zapatos.

No quieres hablar del tiempo,

aunque esté de nuestro lado,

y hablas para no oírme,

y bebes para no verme.

Yo callo, río y bebo,

no doy tregua ni consuelo

y no es por maldad, lo juro,

es que me divierte el juego.

Maldita dulzura la mía.

Maldita dulzura la nuestra.

Ideario.

Me da vértigo el punto muerto

y la marcha atrás,

vivir en los atascos,

los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas

la doble dirección de las palabras

y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,

el paso obligatorio, las tardes de domingo

y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas

y aquellos que se aferran

a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico

y tanto sinsentido,

parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Francisco Ortega Palomares.

Camas vacías.

Ni tú bordas pañuelos ni yo rompo contratos,
ni yo mato por celos ni tú mueres por mí,
antes de que me quieras como se quiere a un gato
me largo con cualquiera que se parezca a ti.

De par en par te abro las puertas que me cierras,
me cuentan que el olvido no te sienta tan mal,
la paz que has elegido es peor que mi guerra,
aquella cama nido parece un hospital.

Yo, en cambio, no he sabido ir a favor del viento
que muerde las esquinas de esta ciudad impía,
pobre aprendiz de brujo que escupe al firmamento
desde un hotel de lujo con dos camas vacías.

¿Quién hará mi trabajo debajo de tu falda?,
la boca que era mía ¿de qué boca será?,
el roto de tu ombligo ya no me da la espalda
cuando pierdo contigo lo que gano al billar.

Aunque nunca me callo, guardo un par de secretos,
lo digo de hombre a hombre, de mujer a mujer.
Ni me caso con nadie, ni guardo pa’ mis nietos,
por no tener no tengo, ni edad de merecer.

Como pago al contado nunca me falta un beso,
siempre que me confieso me doy la absolución,
ya no cierro los bares ni hago tantos excesos,
cada vez son más tristes las canciones de amor.

Joaquín Sabina

Joder. y eso que me muero de ganas de conocerte.

Quiéreme, manifiéstate de súbito, choquémonos como por arte mágico en el Bukowski un miércoles. Pidámonos disculpas, intentemos tirar el muro gélido diciéndonos las cuatro cosas típicas. Invitémonos a bebidas alcohólicas. Escúchame decir cosas estúpidas y ríete. Sorpréndete valorándome como oferta sólida. Y a partir de ahí, quiéreme.

Acompáñame a mi triste habitáculo. Relajémonos y pongamos música. De pronto, abalancémonos como bestias indómitas. Mordámonos, toquémonos, gritémonos. Permitámonos que todo sea válido. Y sin parar follémonos, follémonos hasta quedar afónicos, follémonos hasta quedar escuálidos. Y al otro día, quiéreme.

Unamos nuestro caminar errático. Descubramos restaurantes asiáticos. Compartamos películas. Celebremos nuestras onomásticas regalándonos fruslerías simbólicas. Comprémonos un piso. Hipotequémoslo. Llenémoslo con electrodomésticos y regalémosle nueve horas periódicas a trabajos insípidos que permitan rellenar el frigorífico.

Y mientras todo ocurre solo quiéreme. Continua queriéndome mientras pasan espídicas las décadas. Dejando que nos arrojen al hospital geriátrico. Inválidos, mirándonos sin más fuerza ni diálogo que el eco de nuestras vacías cáscaras.

Quiéreme, para que pueda decirte cuando vea la sombra de mi lápida ojalá, ojalá como dijo aquel filósofo el tiempo sea cíclico y volvamos reencarnándonos en dos vidas idénticas. Y cuando en el umbral redescubierto de una noche de miércoles pretérita, tras chocarme contigo girándote me digas "Uy, perdóname". Ruego que permita el Dios auténtico que recuerde el futuro de este cántico. Y anticipándolo pueda mirarte directo a los ojos. Y conociéndolo muy bien y sabiendo el devenir de futuras esdrújulas destrozando de un pisotón mi brújula te diga solo "quiéreme".

POEMA DE LAS COSAS

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento

oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién

y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento

que existen ciertamente, pero que no se ven...

Y también es posible que una tarde de hastío

como florece un surco, te renazca un afán

y aprenderás entonces que hay cosas como el río

que se están yendo siempre, pero que no se van...

O al cruzar una calle, tu corazón risueño

recordará una pena que no tuviste ayer

y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,

cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...

Por más que tu prefieras ignorar estas cosas

sabrás por qué suspiras oyendo una canción

y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,

cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido

y un soplo de ceniza regará tu jardín

y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido

son las únicas cosas que nunca tienen fin.

José Ángel Bueso