Estaba asomada a la ventana.

Estaba asomada a la ventana, con ese aire melancólico que la caracterizaba. Corría una brisa extrañamente fría. Su piel adquiría poco a poco ese tacto encrespado, quejándose de ese desagradable frescor que la helaba, aunque ella lo estaba disfrutando. En un rincón de su cabeza había un impulso de entrar en casa, de cerrar la ventana y acurrucarse en sí misma en busca del calor que había perdido, y sin embargo, todo su cuerpo yacía en paz. Estaba de pie, inerte, hasta su respiración era débil para no alterar el equilibrio de lo que miraba.

Dentro, desde el sofá, con unos ojos que entreabiertos que pedían a gritos volver a cerrarse, estaba él. Despeinado, aún en duermevela, pero sintiendo igualmente la brisa que ella había dejado entrar en sus sueños. Lo poco que sus ojos le permitían ver le hizo sonreír. Echaba de menos en el ambiente bohemio de aquella escena un cigarro que no le apetecía fumar. Se preguntó cuanto tiempo pasaría hasta que ella se diera la vuelta, y descubriendo sus ojos abiertos volviera al calor que se daban.

La escena bajo aquella ventaba, engaño de balcón que cubría las piernas de quien se asomara tan solo con unas barras metálicas, no era ni mucho menos parecida a la calma que ella estaba viendo. En aquella gran avenida coches, bicicletas, transeúntes, sin perder el ritmo, iban como locos de un lado para otro, fugaces en la vida de esa calle, que sin embargo, nunca se sentía sola. Se oían gritos, sirenas, charlas continuas, risas, se oía velocidad y aquel pitido nervioso que acompañaba a un semáforo semiverde. 

Pasados unos minutos, él no entendía que admiraba ella de una calle tan estridente. Qué placer sentiría de asomarse al caos de la realidad, sin saber, claro, la abstracción tan profunda de la mente de aquella, que divagaba en unas ilusiones cuyo protagonista yacía justo detrás.

Se dió la vuelta, sonrió, y sin cerrar la ventana, camino con premura a cubrirse con una manta en el mismo rincón de aquel sofá. Feliz de querer resguardarse del frío.