COBARDE.

La puta opción fácil es esa. Ser infeliz. Meterte de lleno en el drama. Estar apático. Ser un escéptico. Construir un muro gélido e inquebrantable hasta lo más profundo de ti. Pasar de todo. Dejar que cada flecha de salvación choque, rompa, se desvanezca entre tus murallas heladas, como si su existencia no tuviera sentido, como si ya no mereciera más la pena. 

Si quieres puedes engañarte a ti, hacer que todo parezca una mierda, que todo está perdido,  que carece de fuerza, de potencial. ¿Pero a mi? ¿Me quieres hacer creer eso a mi? Lo siento si no eres capaz de aceptar que estos cimientos son firmes y esta vida proyectada que comienza, perfecta. "Que como te echo de menos no hay en el mundo un castigo".

La perfección es difícil. La felicidad es complicada. La ilusión es compleja, es frágil. Por eso todos las buscan, pocos llegan. ¿No sientes fuerte el impulso de abrir los ojos, agarrar fuerte mi mano y aprender, juntos, a caminar sin tropezar por la meta?

Ya sabes, te caes y te levanto, me caigo y me elevas. Ya pillaremos el compás, no importa un fracaso menos que más.

Llegaré a ser tu valor. De esos hilos tiro, y eso es lo que, pronto o tarde, espero, no como favor, ni petición explícita, sino por propia elección.

En Pont de Arts está la cuenta atrás. 2206051200 segundos. Tenemos todo el tiempo del mundo para hacerlo bien.